Hace unos tres años llegó a mis oidos, una receta para hacer una tarta de coco que pasaban por la radio. ¡La preferida de mis tres hombres! (marido e hijos).

Anoté a los piques: 2 tazas de coco rallado, 125 g. de azúcar, 2 yemas, gotas de vainilla y 2 claras batidas a punto de nieve.

Compré tres sobres de coco rallado y los hubiera archivado en la despensa junto con mis buenas intenciones, si mi hijo mayor no se hubiera abocado a perseguirme con su vozarrón adolescente.

- ¿Qué vas a hacer con esos sobres, má?.

- Tarta de coco.

- ¡Qué bueno!. ¿Cuándo?.

- Un dia de estos.

Este diálogo se repitió con ligeras variantes a cargo del joven, a lo largo del tiempo:

- ¿Cuándo, má?; ¿Cuando, vieja?; etc., etc.

Hace una semana (todo llega) decidí hacer la tarta.

El joven reclamador no se hallaba en el hogar. Estaba ganando sus remeras y sus zapatillas espaciales con el fruto de su esfuerzo (santito mío).

Marido e hijo menor fueron testigos de mis afanes y mis dudas: ¿la tarta no llevaba masa?, ¿"eso" era el relleno? o ¿"eso" era todo?.

Comimos la tarta, después de rasquetear con un cuchillo, el púber y yo, la resistente masa que se negaba a abandonar a su madre tartera para siempre jamás.

Cuando digo que se negaba, quiero decir que se negaba. ¡Triste espectáculo, la gula!. Madre e hijo luchando con aquella masa de piedra; ¡con aquella masa ciega, sorda y muda!.

El cacique del hogar, mi hombre, nos salvó: ¡déjenme a mí!, ¡déjenme a mí!.

El resultado: un platito de mendrugos amarillos y exquisitos. ¡Cómo olvidar aquella nada!, ¡aquel sabor a poco!.

Cuando el hijo mayor volvió, devoró los restos de los restitos entre carcajadas estentóreas:

- ¿Para esto esperamos tres años, vieja?.

Como dice Chejov: la vida es grosera.

Si un dia de estosme levanto con ataques culinarios... ¡rompo la radio!.

Edda Diaz